Mais il nous reste la poésie...

Y a t-il des extraterrestres poètes ?

Le poète est-il la finalité de l'intelligence ?


Je passe sans arrêt la chanson "PLUS LOIN" de cet album de BERRY
à cette adresse : cette chanson m'hypnotise ...

http://www.deezer.com/track/592#music/album/96625

Qui d'autre m'aimera comme toi ? dit la chanteuse ?

Qui d'autre m'aimera comme toi ?

la poésie...

indispensable respiration!
j'en griffone sans arret, j'en ai des pages pleines...

J'aime aussi la poésie,lire la poésie.Je ne suis pas douée pour écrire.
Voilà un quatrain que j'ai beaucoup aimé:

Quel homme n'a jamais transgressé ta loi, dis?
Une vie sans péché, quel goût a-t-elle, dis?
Si tu punis le mal que j'ai fait par le mal,
Quelle est la différence entre toi et moi, dis?
Omar Khayam

Très très beau poème, ET, tu as beaucoup de gout !

Alors kokek, quand vas tu nous faire profiter de ta poésie dans la rubrique texte ?

Je trouve la poésie bête et bien loin d'être une finalité de l'intelligence, bien au contraire... J'en ai écrit (quelques publications), j'en ai lu, mais j'ai justement arrêté parce que je trouvais ça d'un ridicule consommé. C'est, pour une immense majorité, une explosion de sentimentalisme mièvre sublimé. Le plaisir que j'y trouvais serait davantage dans la lignée de Clément Marot : les jeux de mots, de sonorités. Exercice de style ; le format est assez court pour qu'on puisse s'y pencher vraiment fort.

Après, lorsque ça sait se départir de son côté sirupeux, ça peut donner des merveilles dans ce genre :

Car, au-dessous du globe où vit l'homme banni,
Hommes, plus bas que vous, dans le nadir livide,
Dans cette plénitude horrible qu'on croit vide,
Le mal, qui par la chair, hélas! vous asservit,
Dégorge une vapeur monstrueuse qui vit!
Là, sombre et s'engloutit, dans des flots de désastres,
L'hydre Univers tordant son corps écaillé d'astres;
Là, tout flotte et s'en va dans un naufrage obscur;
Dans ce gouffre sans bord, sans soupirail, sans mur,
De tout ce qui vécut pleut sans cesse la cendre;
Et l'on voit tout au fond, quand l'oeil ose y descendre,
Au delà de la vie, et du souffle et du bruit,
Un affreux soleil noir d'où rayonne la nuit.

Tu connais Aimé Césaire? Lui, il me cisaille.

ET, ça vient des Robayyat, ça, non?

Pascal: quand je serai prête



Near, je ne trouve pas la poésie bête et ridicule... certains textes sont d'une évidence absolue... loin du "sentimentalisme sublimé"...

j'en ai lu beaucoup, et je trouve que quelques (rares) auteurs approchent le vivant dans leurs textes: le vivant sans artifice, l'absolu sans maquillage

l'artifice littéraire n'est pas forcement signe de beauté et vérité, meme s'il peut sublimer par ailleurs

j'ai moi meme joué avec les sonorités diverses au tout debut de mes productions poétiques.. mais un echo sonore n'est pas synonyme d'emotion, ce n'est qu'un echo : la quete de la perfection stylistique peut mener au vide emotionnel total

or c'est ce que je retrouve pas dans le monde qui m'entoure (ou alors, ce sont des emotions detestables)
la poesie m'apporte parfois cette respiration (mais je devine difficile avec l'age(!), et certains poetes qui m'avaient touchée me laissent froide à present, du fait de tous leurs artifices justement, que je compare à de grosses ficelles.. (et meme parmi les plus connus, hein...)


c'est non sans tristesse que j'ai remarqué avoir perdu du plaisir à les lire, ...je deviens tres exigeante (trop?)

Near ton poème inspire l'horreur et le néant.
Si tu as cela en toi, cela explique pourquoi tu ne ressends rien avec la poésie, non ?

Peut-être que oui. C'est un ressenti personnel, après tout...

Moi, il me plaît bien, ce poème.

Lequel?

C'est de Victor Hugo, "ce que dit la bouche d'ombre". Un de mes passages préférés de l'ensemble de son oeuvre... Pourtant, je ne suis pas fan de cet homme.

Disons que le lyrisme convient aux lyriques. C'est tout.

Ca vaut bien ça :

Rappelez-vous l'objet que nous vîmes, mon âme,
Ce beau matin d'été si doux:
Au détour d'un sentier une charogne infâme
Sur un lit semé de cailloux,

Les jambes en l'air, comme une femme lubrique,
Brûlante et suant les poisons,
Ouvrait d'une façon nonchalante et cynique
Son ventre plein d'exhalaisons.

Le soleil rayonnait sur cette pourriture,
Comme afin de la cuire à point,
Et de rendre au centuple à la grande Nature
Tout ce qu'ensemble elle avait joint;

Et le ciel regardait la carcasse superbe
Comme une fleur s'épanouir.
La puanteur était si forte, que sur l'herbe
Vous crûtes vous évanouir.

Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride,
D'où sortaient de noirs bataillons
De larves, qui coulaient comme un épais liquide
Le long de ces vivants haillons.

Tout cela descendait, montait comme une vague,
Ou s'élançait en petillant;
On eût dit que le corps, enflé d'un souffle vague,
Vivait en se multipliant.

Et ce monde rendait une étrange musique,
Comme l'eau courante et le vent,
Ou le grain qu'un vanneur d'un mouvement rhythmique
Agite et tourne dans son van.

Les formes s'effaçaient et n'étaient-plus qu'un rêve,
Une ébauche lente à venir,
Sur la toile oubliée, et que l'artiste achève
Seulement par le souvenir.

Derrière les rochers une chienne inquiète
Nous regardait d'un oeil fâché,
Épiant le moment de reprendre au squelette
Le morceau qu'elle avait lâché.

Et pourtant vous serez semblable à cette ordure,
A cette horrible infection, Étoile de mes yeux, soleil de ma nature,
Vous, mon ange et ma passion!
Oui! telle vous serez, ô la reine des grâces,
Après les derniers sacrements,
Quand vous irez, sous l'herbe et les floraisons grasses.
Moisir parmi les ossements.

Alors, ô ma beauté! dites à la vermine
Qui vous mangera de baisers
Que j'ai gardé la forme et l'essence divine
De mes amours décomposés!

filao
filao
Mon monde est doux
doux comme l’hièble
doux comme le verre de catastrophe
doux comme le parfum d’une étoffe rouge sur la respiration bruyante d’une peau noire
doux comme la houppelande faite de plumes d’oiseau que la vengeance vêt après le crime
doux comme la démarche sûre et calomniée de l’aveugle
doux comme le salut des petites vagues surprises en jupes dans les chambres du mancenillier
doux comme un fleuve de mandibules et la paupière du perroquet
doux comme un pluie de cendres emperlées de petits feux
filao
oh
filao


Aimé Césaire, Soleil cou coupé